Думаю нет, только собственной сложностью, едва граничащей с переусложненностью. Когда мозг почти не в силах понимать творящийся вокруг хаос, а мышцы едва двигаются из-за большего веса. Стань я на время простой медузой, живущей миллионы лет, радующейся каждому новому дню и пронизанный всем телом этим счастьем — быть настолько простым, что просто дальше некуда, — такое удовольствие было бы не по мне. Слишком просто находиться в вершине достаточности. Мое собственное видение себя в зеркале показывающее меня что я сделал чуть больше чем остальные, делает меня лучше. Намного приятнее выглядеть лучше в собственных глазах, чем слышать о себе об этом со стороны. Надо непременно пропитать свою жизнь недовольством, побывать хоть на день одичалой псиной, недоволком, стать таким образом уже постсобакой, которая скитается в поисках пропитания и убежища… Пусть будет ободрана шерсть, шрамы облепят кожу, пусть нищенская подать станет единственным средством к существованию — сама сущность природы будет благодарна началу борьбы за сложный поединок, чем довольствуясь всем, поселившись в первоклассном гнездочке под покровительством стихий и божественного сияния или общественного жалования. Нет. Будучи довольным всем — чувства притупляются и погибают.
