Запах печального ветра Проходит сквозь маску, Смазывая забитое горло, В котором горьким комом, Пережав путь кислорода, Гнездятся давние страхи. Лето. Август. Я сижу на старой скамейке, А вокруг гулянка, Пьянка, поцелуи, стоянка, В непрекращающейся драме Вечера на Трубном бульваре.
